Ich modelliere mit Plastika meine Lieblingsbrüste an die Wand
etwa einen halben Meter über dem Kopfende des Bettes.
Es ist gar nicht so einfach, die linke gerät etwas größer.
Sie sollten ursprünglich weiß bleiben wie die Wand ...
Die Muschi läge hinter dem Kopfkissen, denke ich,
und das ist ein beruhigendes Gefühl.
Leider bin ich mit dem Ergebnis nicht ganz zufrieden
und sehe ein, dass ich eigentlich gar keine feste Vorstellung
von meinen Lieblingsbrüsten habe.
Ich werde mich mit ihnen anfreunden müssen.
Scheiße,
bei echten Titten wäre ich nicht so verhalten.
Ich schreibe ein Gedicht, in dem ich drei Worte unterbringen
will.
Der Exmann nennt Angelika eine Hobbyhure,
Joschi Hildegard eine Zwanzigeurolutscherin.
Das ist Trennungspoesie.
„Und wie würdest du ihn bezeichnen?“ frage ich Hildegard
„Als Luftwichser.“
Ich lache und weiß doch, dass das für ein Gedicht zu wenig ist.
Gott sei Dank gibt es noch die Ballon-Geschichte.
Hildegard erzählt mir, wie komisch es aussieht, wenn Joschi
den mit Lachgas gefüllten Luftballon ansetzt, den Inhalt
wie durch ein Ventil portionsweise einatmet, dann
benommen zur Seite kippt, und der Luftballon mit einem
Furzgeräusch in den Raum trudelt.
„Und was ist der Kick dabei?“ frage ich.
„Ich weiß nicht.“
Irgendwie passt jetzt auch der Titel nicht mehr, denke ich.
Wie kam ich überhaupt auf ihn?
Ich werde mich mit ihm anfreunden müssen.
Scheiße,
es geht halt nichts über das echte Leben.
Die Raufasertapete ist ursprünglich weiß und plan.
Keine Titten und keine Ballons.
Stattdessen verunglückt der Transrapid.




23.09.2006